PAIXÃO PASÁRGADA

Sulcos  no rosto  do verbo lanhado.  Febre em seu arco e flecha. Hoje, anômalos passos  tentam achar sapatos. Com minha dor  sem cadarços.

Precipito-me no abismo de teus círculos, que tateio ante o vidro absoluto dos olhos. Abalar dentro a rosa profana ao estalo dos teus montes, e apurá-los no amor da língua. Assim, captar o amor, sacralizando-o. Assim, pervertermo-nos, clarificando-nos.

Eu andarei desvestido e desarmado com Santa Poesia, para que meus plagiadores, tendo embora fôlego, não me alcancem, tendo dedos, não me ceguem, tendo distância, não me cuspam, e nem em grupos literários excludentes eles possam me fazer mal. Críticas egocêntricas de fogo o meu espírito não alcançarão, que as mãos dos escribinvejosos se quebrem sem o meu verso tocar, poemas frouxos se arrebentem sem a minha obra simular. Santa Poesia, me proteja e me defenda com o poder de seu santo e divino delírio, me cubra com o seu manto desesperado, dando primor estético a todas as minhas dores e aflições, e Apolo, com sua divina misericórdia e grande poder, seja meu defensor contra as maldades e deformações em meus escritos. Santa Poesia, estenda-me o seu desescudo e as suas poderosas desarmas, defendendo-me com a grandeza dos grafemas, e que debaixo das patas de sua fiel quimera meus plagiadores sejam esmagados a poder de letras. Assim seja com o poder de criar a partir da...

Quebro meus dedos nas quinas do ser E me embriago em suas tensões. Frente ao papel, a mágica nas mãos. De ser para o sol, no sal do olhar. Dou o sangue, ouro esmagando. Dou o sangue e o aço para o poema audaz. E assim sou rei em um trono entre os dedos.

Cérbero e sua baba ortodoxa  no quintal criou uma igreja, onde mulheres rezam. Planos possíveis  de estabelecer o inferno. Um louva-a-deus mata mulheres  parecidas com sua mãe conforme o livro sacro. Quer a aprovação de homens parecidos com seu pai, um pé no saco.

Ponteiros de passarógio manco. Se veio em pedaços, Como evitar a morte  Dos pedaços de vida pelo caminho? Um cão chamado esperança boceja. Saliva o tempo com espaços circulares. Os seios da lua batem no chopp escuro da noite. Não há versos para um sentir além. Para um sentir quântico a espera Está viva e morta ao mesmo tempo. Como este grão mínimo no chopp.

O número de mártires. Poemas-cárceres. O polímero no poder de plástico? O encosto dos mortos. Volto ao básico gosto? O úmero de tortas gazas na faixa. Os judeus sofridos da guerra têm muito a ver porém com tua alma suástica. Pior que o anti é o pró. E Gaza berra. Amériqu/Eretz  Soterra dignidades. O jornal não diz o número Exato de guerras necessárias Ao bom lucro de Amériqu/Eretz Nem o exato número De mártires e crianças Pintadas na fumaça do ódio De seu Primeiro Minestrel De b(arack)”. Tudo se repete, E o Jornal nunca abre A ferida como deve. As grandes nações têm sementes da Grande Alemanha: no Brasil, não se pode ter humor nas eleições: Policiais militares cumprem ordens de despejo pela Lei da Insensibilidade e Neutralidade do Mercado Para Todos principalmente para Todo Poder Que Dita as Leis Brancas Amarelas Vermelhas de Ébano de Arco Íris: o primeiro que teve propriedade privada na Pré-História cercou seu terreno e se acreditou deus e todos acreditaram porque re...