PAIXÃO PASÁRGADA

Estão na rua. São os homens cinzas. Batem ovelhas em paredes. Sempre de olhos infames, Cartolas cinzas como seus bafos. Aproximam olhos e boca das calçadas. O dia está fedendo sempre em suas bocas. As vítimas rodam em volta dos tijolos. A cal entorta, provoca enjoos. Conversam os carrascos entre si. -Nem todas, como se lê, são... Há alguma rebeldia luminosa. Ironiza a lã no bigode do monge. Um dia, Joãozinho Trinta pôs brilho na boca da gárgula. Há carnaval  ainda onde não sofriam. Há grãos  de coragem no tremor.

Espicaçar o ser com verbo e rinha E amarrar em traves frágeis linhas Trocar a paz das taças pela guerra De desprezar o unânime Por entre as mãos do acaso Soltar da Paz dos Egos Com desvarios no cego signo Socar com revoluções o pensar E isso não é novo agora Como o piercing da minha avó Lustrado por teias de aranha Não era novo no umbigo do ontem.

(E o filme, Inconstance?) Quem sabe em mim te balance E com paixão te cutuque, E a febre de eros dance Embora a morte retruque. Quem sabe te telefone Ou, só, bata um bom batuque. Ou no escuro eu desconverse As falas n' alta fervura. Ou talvez eu faça mais. Sabes bem o quê. Me apura O costume de ajeitar Mulher gozando cultura. Aos pés de teus uivos loucos, Te lamberei os buracos. Tirarei toda aspereza, Partindo teu corpo em nacos. Salgarei nossos braseiros Deixando-te nua em cacos. Nos intervalos da rua, Ou em becos sem quimeras, Por sob a minguante lua, Nosso amor em primaveras, Enquanto a tara flutua, Faz nossa carne sincera. (Começou a luz na tela!).

(E a esfera me ouve ao poço) - Por que o poeta sofre e canta? Por que seu sangue escorre, grosso, E sua pele esconde o osso De seu amor em letra branca? Quando a vi E alisei-lhe o rosto Com o olhar Houve música de tal forma ensurdecedora Que me dançaram os tímpanos da pele -Por que a lágrima faz lago, E este sol parece chuva, E este som parece nada, E esta fome dela turva-me? Quando a vi E alisei-lhe o rosto Havia nutrição No seu sorriso explosivo E me alimentei -Se vou subir, subo, caindo, E esta ave, voando, finge-me A Musa Insone, parente de Eros, Que dela parte e ao peito atinge-me. Quando a vi E alisei-lhe a face Havia um frescor infrene Nas gotas em sua língua E me banhei (Deu-me a Esfera uma cuspida, Me estremecendo o fio da vida)

Como amar quem vos respira Sem risco de sufocar-vos? Como subir na árvore-sal Se os doces não têm qual? Como amar sem se porém Em si é tudo e é quantum? Como amar quem quer que quando Se amar vem com quebranto?

(Não, não tenho livro de poemas...) Já lhe mencionei brevemente um dos mais conhecidos poetas, filho do sabão e do amoníaco, nascido em Bucatão, suicidando-se – padecendo de femeoidolatria, – enforcando-se com um poema - o primeiro seu, pontiagudo e longo. A sua vida não foi propriamente vida, pelo frio que continha de solidão. Na opinião de Gurilundo, teve o poeta o supremo “dom de exaltar o nada." Um dos mais conhecidos poetas, filho do sabão e do amoníaco, publicou o seu primeiro livro aos cinco anos, seis meses, um dia, meia hora, trinta e dois minutos e alguns milionésimos de segundo. Mais tarde, exila-se na Bonifácia, onde vende seu corpo para coroas; parte para Praia Enorme, e ali vive de «leite, tirado de prostitutas do pasto pink da noite»; frequenta cursos em Zonabuonapeste, traduz Mendigos Poetas que escreviam com a merda mais amarela que pegavam. Frequenta os meios intelectuais e pede esmola aos exilados bêbados casados com lésbicas indecisas e ricas. Regressa à Bucat...

Estar vivo é estar em movimento. Ponto. Estar morto é estar sem. Ponto. Entre ser e não-ser o poema está pronto para foder - te pelas pupilas, buracos onde o poema trabalha. Depois, o poema uiva na alma leitora, de gozo.