PAIXÃO PASÁRGADA

O capítulo era imenso e cheio de verdades inadmissíveis. Seu arco acertava ouvidos e dizimava tranquilidades. Uma mosca guardava-o por entre cordas acres. Todos pediam clemência quando capitulavam.

De poemas faço a água dos olhos Com que a alma vigia de dentro, Enquanto há domínio do não Latindo lá fora, Teclo meu ser com água em fios De espanto nestes escaninhos do estar, Onde há febre nos raios E pneumonia nas tempestades, Enquanto preta late lá fora E eu tecendo palavras De estar quadrado num buraco redondo Com meu apagar de realidade Enquanto lá fora preta late Pela escrava hora do passeio E um poste espera ansioso Que ela o cheire sofregamente Até que ele entorte de cócegas Esquecendo a lei do silêncio Das coisas sem sopro

Quando era menino, queria ser astronauta. Hoje, só quero viver no bar da letra azul. O que fazes a esta hora no bar? - Escrevo com tinta de tempo a mulheres com promessas nos olhos de Renascença. Quando era menino, queria fotos de atrizes. Nas revistas de minha mãe. Para brincar nos escurinhos. - O que fazes aí dentro, menino? - Esfrego a mim mesmo pra ver se enxergo um pouco mais.

Há luz em teus movimentos. As tuas mãos e pés voam, Passaradas Pintando úteros no espaço. Cores colorem olores florem Quando num pé só voejas. E se flutuas nas puas do ar, Dás encanto às moléculas que se juntam Num impulso de recriar o universo. Vejo árvores e cortes de seivas No mito vegetal que instauras. Bailarina, bailarina, Olha ! Quantos deuses tu revives Com o corpo em que rimas !!!

Vê se baixa essa beretta, por favor não se intrometa, porque minha alma é livre como a cauda de um cometa, coisa inteira, coisa meia, que é vazante e maré-cheia, seja sangue ou seja a veia, só se aproxime disposta a ser chave de cadeia. Vê se baixa essa beretta, por favor vem, se intrometa, porque minha alma é frágil como bala de espoleta, se eu morrer no fim do morro pode crer que é coisa feita, que é vingança de mulher por excesso de "bu !!!..ce tá  me ouvindo?",  ou traição  por despeito ou por falseta. Vê se escreve na prancheta, por favor me livre a treta, porque tenho muita fé no amor por ti - "beretta" -, e se te beijo te como com pimenta malagueta, mas antes eu te mastigo no bar de Dona Capeta. Só se aproxime disposta a desordenar retretas.

Vou falar-te então, metaforizando: A letra é um mamão que como babando. Minha alma obstou o ardor que tinha. Por outra, dependo de sumos de vinha. Meu sonho abriu-se todo em ceticismo. Florescem no escuro ervas sem lirismo. Fui no poemiatra que assim me falou : Sou um caso raro de ser sendo em soul. Quando à noite encolho, feito sombra em claro, todos os instintos  no papel disparam. E me surgem bolhas na derme do estar, e as ponho no poema pra desinflamar.

Lambi com a íris  o sol acima das espumas. O néctar ao mar com peixes e anêmonas de sonho. Joguei a íris na cama.  Depois, acordei, no rosto o suor do mistério.  Aí, nadei no papel.