A PEDRA

Uma mão joga uma pedra,

a pedra, lenta, sonda pássaros,
e curva o ar, se curvando,
de encontro a centelhas,

fagulhas de relâmpago,

sons de aviões a jato,

gritos fragmentados com escuros traços,

gritos de alegria com claros entornos,

e a pedra vai fazendo uma parábola,

parando um instante a que um matemático/físico tire fotos,

posando para um poeta antes de ser mais uma em meio ao caminho,

imaginando que possa atingir o espaço infinito antes da curva final,

a pedra curva o objetivo com destino ao rio da minha aldeia cubatense,

e quando atinge a flor da água vai em câmera lenta pelas pétalas dos peixes,

peixes bronzeados, com barrigas de tanquinho de óleo e águas servidas,

antes de atingir o leito do rio, a pedra sente o fluir das moléculas estrangeiras,

o frescor dos restos que negaceiam a boca dos predadores,

chegando ao fundo num cansaço extremo de quem já viveu tudo