O HÁBITO DE HÁBITO

O hábito mordeu-nos o calcanhar.
Assim, oprimimos nossos dias.
Afogamos nossa humanidade.
Esfolamos dignidades, assim.
O hábito e suas abluções.
O hábito e sua inexpressão.
O hábito desenhado em Lascaux.
O hábito desde séculos.
O hábito e sua retorcida boca exógena.
Vai pro trabalho, volta aos pés nossos.
Conforme de hábito, desbeber a forma.

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É TARDE E ESTOU DENTRO

Domingo, um dia de algum abril É tarde e estou dentro de mim e de um ônibus, falo alto por fora num silêncio por dentro, bem atrás, de onde o cheiro reverbera, rodeada de uma porção de moscas humanas, de uma porção de coisas, uma mendiga entre sacos de plástico sorri sem nariz. . Uma outra mendiga finge ser madame, com um poodle de papel francês: caniche, com latido em bolhas, do imaginário desfiado em sacos plásticos de mercado. No lado esquerdo do ônibus, um ruela zé cospe nela seu cérebro podrelíquido. . Quando desço, desce a consciência comigo, caminha comigo desde há muito, a me ensinar que o excesso de perfume pode esconder uma alma empoçada. e vice-versa, ou quase.

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PAIXÃO PASÁRGADA

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