MORTO DE POEMAS(PARA MÁRIO DE SÁ)

Quando eu viver

Um pouco menos,

Triste feito uma voz de sino,

Tragam-me latas

Sem veneno para viver

Um pouco mais.

Como a um vivo

Tudo se recusa,

Seja você

O dedo que me acusa

De sofrer sem motivo,

Pedindo poemas, ajoelhado.

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Domingo, um dia de algum abril É tarde e estou dentro de mim e de um ônibus, falo alto por fora num silêncio por dentro, bem atrás, de onde o cheiro reverbera, rodeada de uma porção de moscas humanas, de uma porção de coisas, uma mendiga entre sacos de plástico sorri sem nariz. . Uma outra mendiga finge ser madame, com um poodle de papel francês: caniche, com latido em bolhas, do imaginário desfiado em sacos plásticos de mercado. No lado esquerdo do ônibus, um ruela zé cospe nela seu cérebro podrelíquido. . Quando desço, desce a consciência comigo, caminha comigo desde há muito, a me ensinar que o excesso de perfume pode esconder uma alma empoçada. e vice-versa, ou quase.

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