Somos pão sem recheio,
ocas estátuas sem meio?
Nosso palco é nada,
sabemos da verdade.
Pra chegar até ela,
que estrada?
ocas estátuas sem meio?
Nosso palco é nada,
sabemos da verdade.
Pra chegar até ela,
que estrada?
A chuva no sonho máximo de alisar coisas secas pouca vergonha usa no se exibir molhada, cai vertical, nua das nuvens principais, fragmenta o agregado princípio, enquanto percorro o bigode como um ser antigo, o sonho de folhas ao vento com a guerra ao norte ... E começo a estender a arma eficaz - a toalha do pensar com estratégia densa, onde golpes anencéfalos esquecidos há anos aparecem do nada e se servem dando ordem unida na frágil luz do teatro
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