O PALCO É PARA QUEM

Sem medo de ficar
a sofrer centelhas
nadei cada centímetro
à busca da Verdade

Por ser feita de lavas
com asas de pássaro
e se vestir de mentiras
não nasci rápido

O palco é mágico,
nem todos que dizem
amá-lo sobrevivem,
o que mais cala o vale

Eu o perco sempre
para abraçá-lo forte
quando fecha
e finge que morre

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É TARDE E ESTOU DENTRO

Domingo, um dia de algum abril É tarde e estou dentro de mim e de um ônibus, falo alto por fora num silêncio por dentro, bem atrás, de onde o cheiro reverbera, rodeada de uma porção de moscas humanas, de uma porção de coisas, uma mendiga entre sacos de plástico sorri sem nariz. . Uma outra mendiga finge ser madame, com um poodle de papel francês: caniche, com latido em bolhas, do imaginário desfiado em sacos plásticos de mercado. No lado esquerdo do ônibus, um ruela zé cospe nela seu cérebro podrelíquido. . Quando desço, desce a consciência comigo, caminha comigo desde há muito, a me ensinar que o excesso de perfume pode esconder uma alma empoçada. e vice-versa, ou quase.

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PAIXÃO PASÁRGADA

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