apunhalar o punhal,
acalmar o cenho,
disparar o labio
do eu, embora os perseguidores
do sistema, fanáticos
de conflito, porcos sem fábula
de maçãs na moldura
da boca,
reviver o azul
da relva, embora
a pólvora do presente
com sua explosão cinza,
e brincar de soprar fagulhas
de rebeliões no papel,
osso doce
Domingo, um dia de algum abril É tarde e estou dentro de mim e de um ônibus, falo alto por fora num silêncio por dentro, bem atrás, de onde o cheiro reverbera, rodeada de uma porção de moscas humanas, de uma porção de coisas, uma mendiga entre sacos de plástico sorri sem nariz. . Uma outra mendiga finge ser madame, com um poodle de papel francês: caniche, com latido em bolhas, do imaginário desfiado em sacos plásticos de mercado. No lado esquerdo do ônibus, um ruela zé cospe nela seu cérebro podrelíquido. . Quando desço, desce a consciência comigo, caminha comigo desde há muito, a me ensinar que o excesso de perfume pode esconder uma alma empoçada. e vice-versa, ou quase.
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